Aqui ficam dois belos poemas de dois autores portugueses, eternos nas suas palavras...

Todas as cartas de amor…

Todas as cartas de amor são
Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.

A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.)

Fernando Pessoa

Identidade

Matei a lua e o luar difuso.

Quero os versos de ferro e de cimento.

 E em vez de rimas, uso

As consonâncias que há no sofrimento.

Universal e aberto, o meu instinto acode

 A todo o coração que se debate aflito.

E luta como sabe e como pode:

Dá beleza e sentido a cada grito.

 Mas como as inscrições nas penedias

Têm maior duração,

 Gasto as horas e os dias 

A endurecer a forma da emoção.

Miguel Torga

A tua voz é suave como um beijo

A tua voz é suave como um beijo
Nela me perco de emoção
Quando falas comigo
Mal sinto o coração.

Quando sorris para mim
Parece que fico sem chão
O mundo é tão grande
Mas contigo parece anão.

Quando olhas para mim
Deves querer matar-me de paixão
A curva dos teus olhos
Abraça o meu coração.

Esse brilhar de olhos
Faz querer-me mais e mais
Não sei se vou conseguir resistir
Pois esses olhos são fora do normal.

Quando estou contigo
E te encho de abraços
Fico nervosa, pois é muita responsabilidade
Segurar o meu mundo nos braços.

Sei que posso cuidar de ti
E fazer-te mais feliz
Nós os dois
Todo o dia a comer amendoins.

Quando cá estiveres
Temos muita coisa para resolver
Porque és bastante importante
E não te posso perder.

Bem, vou terminar por aqui
Só quero que percebas
O quanto és importante para mim

Ângela Baptista, nº4, 9ºC

O teu cheiro é como uma flor

O teu cheiro é como uma flor
acabada de acordar.
A tua voz é suave como um beijo
dado ao deitar.

O teu sorriso é como um raio de sol
Embatendo no mar.
Eu sonho contigo toadas as noites ao luar
Pensando em te beijar.

Tu és a ilha dos meus sonhos
a lagoa por onde andei
És o meu tesouro
Só para te poder encontrar.

Os teus cabelos loiros
Na noite de lua cheia
Faz-me parecer um lobo,
Rei na minha alcateia.

Ricardo Coelho, nº 20 9ºC

Ausência

Por muito tempo achei que a ausência é falta. 
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus
[braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

Da Felicidade

Quantas vezes a gente, em busca da ventura,
Procede tal e qual o avozinho infeliz:
Em vão, por toda parte, os óculos procura
Tendo-os na ponta do nariz!

Mário Quintana

Os mais jovens Poetas

Um exercício de produção poética a partir do seguinte poema:

Os meus cinco sentidos

Meus olhos já veem o verde do mar
e afagam as ondas onde quero ir nadar.

Minhas mãos tocam pedras macias, redondas,
que eu atiro depois para o meio das ondas.

Meus ouvidos escutam o marulho das águas
que ecoa num búzio trazido pelas vagas.

Minha língua já prova a água salgada
e a seguir quer um doce para ficar sossegada.

Traz-me a brisa ao nariz um cheirinho a maresia
e eu já corro para o mar onde mora a alegria.

João Pedro Mésseder, Era uma vez outra vez,Porto Editora, 2007

O Henrique Rodrigues escreveu:

Meus olhos já veem o céu a brilhar
onde estão as estrelas a descansar

Minhas mãos tocam nas nuvens fofinhas
que baloiçam muito queridinhas

Meus ouvidos escutam os astros no universo
e caminham no céu disperso

Minha língua já prova a lua bem cheia
que ilumina a minha meia

Traz-me a brisa ao nariz um cheirinho a perdiz
até a estrela polar se ri

O Xavier Rodrigues escreveu:

Meus olhos já veem o azul do céu
onde as gaivotas passam a voar

Minhas mãos tocam nas rochas molhadas
onde passeiam os caranguejos

Meus ouvidos escutam o barulho do mar
num búzio perdido no mar

Minha língua já prova o sal do mar
que tempera a comida

Traz-me a brisa ao nariz um cheirinho a ar fresco
e eu encho os meus pulmões

Parabéns aos jovens Poetas!

A Leitora

Sempre que morre um Poeta o Mundo fica mais pobre. O Universo da Palavra perde um dos seus artesãos.

A semana passada perdemos António Ramos Rosa, que, com 88 anos, continuava cheio de projetos de escrita.

A melhor homenagem que podemos fazer a um Autor é continuarmos a ler os seus trabalhos, tornando-o imortal.

Como leitoras, para os leitores deste blogue, aqui publicamos A Leitora de António Ramos Rosa.


A leitora abre o espaço num sopro subtil.
Lê na violência e no espanto da brancura.
Principia apaixonada, de surpresa em surpresa.
Ilumina e inunda e dissemina de arco em arco.
Ela fala com as pedras do livro, com as sílabas da sombra.

Ela adere à matéria porosa, à madeira do vento.
Desce pelos bosques como uma menina descalça.
Aproxima-se das praias onde o corpo se eleva
em chama de água. Na imaculada superfície
ou na espessura latejante, despe-se das formas,

branca no ar. É um torvelinho harmonioso,
um pássaro suspenso. A terra ergue-se inteira
na sede obscura de palavras verticais.
A água move-se até ao seu princípio puro.
O poema é um arbusto que não cessa de tremer.

António Ramos Rosa, in "Volante Verde"